Perdido en el Desierto

Si, una polla ha sido lo más destacado del glorioso día de hoy en la pasarela Cibeles. Polla, pene, cipote, incluso colilla dirían algunos.

La foto no tiene precio. Una polla en relieve por encima del pantalón y un pavo con cara de, que cojones hago yo aquí si iba para ingeniero, y además sonriendo y todo. Que atrevida es la diseñadora, ha roto todos los moldes, los esquemas, y ha acaparado todos los flashes con su genuino conjunto llamado el hombre-polla.

Porque claro, como ni dios ve las pasarelas, y a ni dios le interesan, pues tienen que inventarse algo para salir en los titulares. Este año ha sido un pene, otros años te salen con máscaras en plan sado, (no mietno, han llegado a “desfilar” incluso con sogas al cuello) o con peinados que parecen jaulas de pájaros. Estoy esperando el año en que las anorexias salgan desnudas y aplaudamos la gran proyección que le ha dado el modisto de turno al inexistente traje. Para el año que viene sin ir más lejos, van a llevar un cesto incorporado en el bolso para vomitar después de comer.  Y para dentro de dos años -siempre, según las tendencias que marcan las altas esferas- se van a poner los pantalones en la parte de arriba, y la camiseta de falda, reinventando así todo lo visto anteriormente y dándole un giro radical al concepto de costura y al estilo de vida cosmopolita.

Como sabemos, las pasarelas, aparte de servir para ver gente en un estado de desnutrición al borde de la muerte, también sirven para decirnos lo que tenemos que llevar puesto en nuestra vida cotidiana. Este verano los rumores dicen que se va a llevar el verde claro con tonalidades que evocan los cantos de los chimpancés albinos en celo del áfrica subsahariana junto con un maquillaje intenso con tonalidades violetas. Pero la verdad, es difícil que la alta costura llegue a la calle, así que están pensando en directamente dejar el agujero, o poner un tejido transparente, para ir enseñando los genitales reales, y así nos será más fácil elegir pareja y no llevarnos después sorpresas desagradables en cuanto a tamaño y apariencia.

Pero lo que pasa que la gente de la calle no entendemos a los artistas. Han pensando en todo, y los más espectacular del traje no es si la polla es grande o pequeña, que los mindundis solo nos quedamos en los detalles escabrosos. Lo realmente interesante, es que, estos genios han puesto un brazo de mentira, y el brazo real de la persona va por debajo de la chaqueta, todo una obra de arte brazo-polla.

No hay nada mejor que meter a cuatro subnormales en una habitación para ver como actúan. Es hasta entretenido. Seguro que acaban dándose de hostias, piensa el otro.

Pero lo mejor de todo es calificar a toda una generación por tres ejemplares de la misma. Y si es un nombre estúpido aún mejor. Y así podremos reírnos de como son estos jovenzuelos alocados, que ni estudian ni trabajan.

Y nos la quieren meter doblada. Drogadictos, malhablados, maleducados, hijosdeputa, violentos, cabrones, drogadictos otra vez por si no nos habíamos dado cuenta, cerdos y cobardes.

Y no solo en la televisión, en prensa y radio, y hasta en el bar de la esquina. Todo el día enganchados al ordenador,  fumando ahí porros en el parque, vagos, maleantes, sin convicciones, sin ilusión por nada, sin principios,  malcriados y encima hacen botellón y estan todo el día pensando en follar.

Perdóneme usted, periodista que entrevista el enésimo cani que piensa que con dinero, su piba y su buga, y un poco de speed, ya lo tiene todo. Solo le falta la sobredosis.

Es que no sirve como ejemplo de toda una generación bajar a la calle y observar al primer grupo de simios alrededor de una moto amarillo fosforito, fumándose un porro a la puerta de un colegio, mientras gritan y rebuznan a ver quien es el más gallo y se dicen unos a otros, “joder tío, porque me agarraron, que si no se iba a enterar el cabrón aquel”, “ya, es que no tiene huevos la maricona, cagonmivida”.

A esto que pasas tu, y a la vez que te miran con desprecio y superioridad le dicen a la Jenni: “he tu, chocho, ven paqui que te voy a dar lo tuyo y lo de la guarra de tu prima” (la Vane seguro, pienso yo).

Si yo no tengo la culpa de que esta gente no sepa que es un libro ni lo que implica llevar una bandera nazi en el maletero del coche, y ya se que es más morboso (y lucrativo) hablar o hacer un programa sobre esta basura, que sobre alguien “normal”. Ya me imagino… Pedro se levanta a las ocho de la mañana, va a clase jodido de frío, se come un bocata de chope en el recreo, vuelve a casa, hace los deberes, va a jugar al fútbol con sus amigos, vuelve a casa, pone la tele…  Pero claro, esto mucha gracia no tiene, mola más algo del estilo de… el Johnny se levanta a las cuatro de la tarde, Johnny se lía un enorme peta mitad maría mitad costo, le dice a su madre que es una puta, le roba cincuenta euros en la cartera a la vez que le da una hostia y la vuelve a llamar puta…

Qué después se quejan de que somos una generación de mierda, que no hacemos nada, ni nos preocupamos por nada. Pero con los trabajos de mierda que tenemos, el escandaloso paro juvenil que tenemos, y en el caso de trabajar, la palabra precariedad suena a broma, la mierda de expectativas de vida que tenemos (si, vamos a estar en casa hasta los 40 años…) no veo yo que seamos la generación nini, sino más bien la generación de los desgraciados. Lo tenemos todo, y a la vez no tenemos nada.

Y perdónenme, cuando hagan el siguiente reportaje, o salgan los siguientes listos con 50 años, sus trabajos fijos y su vida resuelta, y con su último contacto con la juventud en la movida madrileña, prefiero, si no les importa ni les es mucho esfuerzo, que no me metan en el saco de la gentuza esta. Gracias.

Porque hay  dos clases de jóvenes, los que llaman a las mujeres chocho y los que tenemos cerebro.

Si pudiesen, algunos se venderían a si mismos. Venderían los principios que no tienen por diez euros y se arrastrarían por doce. Y a mi no me parecería mal. Los yonkis roban por droga, son adictos. Los que están enganchados al dinero supongo que tendrán el mismo problema, y en cuanto ven la oportunidad, intentan conseguirlo como sea.

Y es que la gente no deja de sorprenderme, una y otra vez.

Leo en el blog de JRMora que google ha enviado un bono de 75€ en adwords (los anuncios que vemos de google por todo internet). Lo normal, supongo yo, sería que una persona razonable pensase en anunciar su web. Que no está mal. Y gratis. Que no está mal.

Pero siempre están esos que ven negocio en todo. La verdad, hay que tener un sexo sentido. Me parece acojonante (y triste), además de que no lo permite el propio bono, ponerse a vender pon veinticinco miseros euros, o por cuarenta, algo que es una promoción. ¿Qué es lo siguiente? Yo les doy varias opciones, pueden ponerse en la puerta del supermercado de turno y vender los descuentos. Oiga señora, le vendo un descuento de 9 céntimos de pan bimbo por 4 céntimos. Oiga señora, ¿a que usted no va a comprar detergente esta semana? ¡Le compro su vale de descuento!

O directamente pueden vender la chocolatina que viene de regalo con el bollicao, o el champú de muestra… las posibilidades son infinitas.

Pero en fin, que vamos a hacerle, si la gente vende los puntos del carnet, pues ya, después de esto, me espero cualquier cosa.

Este yo pensé que iba de broma…

Este definitivamente iba de coña…

Pero siempre hay gente que va enserio y con buenas ofertas…

Pero vamos, que tenemos  más ejemplos…

P.D.: Tengo 12 cupones del telepizza, de estos de 2×1 o bebida gratis. Yo no digo nada, pero no me gustan las pizzas, interesados, pregunten en los comentarios.

P.D.2: Edito, vale, me acabo de dar cuenta de mi inutilidad como persona, y acabo de ver que esto es mucho más común de lo que pensaba, solo hace falta buscar en google vendo vale descuento. Que ya se sabe, lo del paro está muy chungo.

El 11 de septiembre del 2001 cambiaron muchas cosas. No solo se estrellaron dos aviones de considerable tamaño contra dos torres inmensas. No solo sirvió aquello para invadir países por la gracia de Dios y para que nos metan el dedo por el culo cuando montamos en un avión.

Fue la primera vez (que yo sepa, y en mi corta vida…) que vimos la muerte en directo. No me refiero a alguien pegándose un tiro en un suburbio de Kansas city o una persecución policial con furgoneta volcando y ardiendo incluido, y un negro en camiseta interior corriendo detrás trescientos veintitrés policías.

Esto fue a un nivel superior. Mucho más que esas chapuzas de Telecinco y Antena tres de enfocar la sangre en el portal de la última víctima de violencia en el hogar. O eso de enseñar la ropa rasgado de la pobre vecina que casi se la come un perro. Eso es de principiantes, aficionados.

Fue la primera vez, que paso algo muy gordo, murió mucha gente, por si no fuera poco, volvió a pasar por duplicado exactamente igual, esta vez ya en directo, y como guinda final, ya con todas las televisiones del mundo apuntando con su objetivo, y con medio planeta pegado a su televisor, las dos torres a tomar por el culo llevándose por delante, tres mil vidas, con sus tres mil historias.

Eso fue la muerte en directo. Records de audiencias y medio país viendo los anuncios entre muerto y muerto.

Ese día se percataron que puede vender más perfumes la cutre-historia-triste más penosa que cualquier otro programa

Pero que muertes, las muertes tienen que ser buenas muertes. Nada de muertes por inanición, ni por sequías, ni muertes por enfermedades que tiene cualquiera. Aquí las muertes como las buenas pelis de Hollywood, con grandes explosiones, riadas, terremotos, volcanes en erupción, hachazos, mutilaciones, navajas, pipas y demás artilugios hirientes, y el que primero llegue gana. Que más vale una muerte por una pelea en la puerta del sol que tres mendigos muertos de frío en la calle de atrás (por poner un ejemplo demagogo e ilustrativo así al azar.)

Ahora ya se para que estamos tan interesados en predecir las catástrofes naturales. Nada de para evitar tragedias, mover a la población o por lo menos avisar para que estén prevenidos. Queremos enterarnos antes de que pasen para mandar allí a los periodistas y ver la destrucción en directo desde nuestra casa. Ya me imagino al Piqueras micro en mano mientras la lava se le acerca…

Siempre he pensado que en las noticias y periódicos tienen una tabla de noticias/audiencia por noticias. Con sus baremos y tal. Es decir, subida del paro, cinco puntos sobre diez. Cristiano Ronaldo rascándose la chorra en un entrenamiento, seis puntos. Y dentro de cada tema, otra tabla con los extras que suben puntos y los que bajan. Me explico. Mujer muerta a manos de su pareja tres puntos. De forma violenta, cuatro, de forma muy violenta y con posterior intento se suicidio cinco puntos. En la escalera enfrente del niño de la vecina, seis puntos. En la escalera enfrente del niño de la vecina con síndrome de down, siete puntos. Con hijos menores de edad llorando desconsolados, ocho puntos. La violó, la mato y la quemo, ocho puntos. La quemo, la mato y la violó, 9 puntos. La ahorcó con el cordón umbilical de su hijo recién nacido, top 10 de las mejores noticias.

Después también supongo que tendrán sus tablas por las catástofes más llamativas. Y otra del estilo 100.000 muertes por inanición = riña de instituto entre adolescentes conflictivos.

Que nadie se sorprenda si antes que la ayuda a Haití, llegaron los periodistas. Que nadie se sorprenda si nos ponen a la hora de comer ríos de sangre en Bagdag, gente muerte en el suelo, mutilados llorando en el hospital mientras el presentador hace una pausa, niños llorando a sus madres mientras la cámara se acerca haciendo zoom poco a poco y de fondo se ve la ciudad destruida, ardiendo, o ambas. Esto después de la propaganda política, y antes de los anuncios.

Pero el culpable no es el presentador que nos cuenta la historia de la niña mutilada con la mirada desgarrada, y el lacrimal brillando. La culpa es nuestra porque somos unos morbosos de mierda y no nos alimentan más que las desgracias.

Joder, creía que estaba loco. Creía que lo vi de pasada y fue un mal sueño. Creía que cuando salió aquella noticia que narraba como en un país de difícil nombre iban a hacer un gran hermano de niños nos tiramos de los pelos, que locura, como pueden ser así, menos mal que aquí somos un país medio normal y no hacemos esas barbaridades.

Partiendo de la base de que habría que meter mano hasta en el Gran Hermano “normal”, por dos razones. Uno, porque está mal aprovecharse de personas con tal severo retraso intelectual (o bien está mal pagar a actores para que se hagan pasar por ellos) y dos, porque haciendo un simple estudio de los engendros que ven estas chorradas, podríamos ver que es lo que falla. Sí, qué es lo que lleva a una persona normal a poner la televisión y ver tan bochornoso espectáculo. Yo, por mi parte, todavía no me lo explico.

En ese aborto de intento de cadena que se encuentra entre cuatro y la sexta pensaron que era guay juntar a unos cuantos críos para ver que hacen. Eso sí, haciéndonos ver que no es por el morbo, que es casi un estudio científico para ver como se comportan los menores en ausencia de sus padres. “Se han ocupado de cocinar, lavar la ropa y cuidar de la higiene personal” reza la entradilla en la web de telecinco. Y han tenido la bondad de separar niños y niñas, no para evitar tensiones sexuales, que ya les gustaría a ellos una historia de amor y sexo entre menores para reventar la audiencia, sino para evitarse problemas con la justicia.

Vamos, que Telecinco no quería otra cosa que hacer una adaptación de “El señor de las moscas” para que lo pudiésemos entender todos… que majos. Si en el fondo nos aman.

Pues eso, un intento de gran hermano con chiquillos, que gracias a Dios a pasado desapercibido para la audiencia, aunque también ha pasado desapercibido para la sociedad, que se tenía que haber follado a Telecinco hace tiempo. 1.597.000 personas vieron el primer programa. Lo que nos lleva a dos conclusiones. No somos tantos imbéciles como creía, pero seguimos siendo muchos. Después se dieron cuenta de que en realidad era una mierda como parecía, y el segundo programa no lo vio ni el tato. La noticia buena es que ya han quitado el intento de programa este. Por si no lo sabían, lo presentaba Paz Padilla, que bueno, nunca tuvo gracia, pero tampoco era para rebajarse a esto…

Pero lo mejor de todo es que no se cansan, que siguen. Y como a los guionistas ya se les han acabado las brillantes ideas de adolescentes conflictivos follando todo el día, metiéndose rayas, contestando a los padres, pegando a los amigos y con líos amorosos dignos de telenovela, pues intentaron algo nuevo.
Ayer parieron “el pacto”. Que cuando me enteré de que lo echaban pensé: bien, ahora meten a unas cuentas embarazadas en una casa y las hacen sufrir cuando tengan antojos. Lo mejor de todo va a ser cuando empiecen a dar a luz a los chiquillos en directo. No está mal me dije. Pero no, que va, es una mini-serie de dos capítulos en la que “siete adolescentes, que cursan 4º de ESO y que un buen día deciden quedarse embarazadas a la vez lo que provocará un caos y un revuelo no solo entre sus familiares y conocidos sino que la prensa se hará eco de la noticia y llegará hasta la localidad costera donde residen para averiguar cuáles han sido las motivaciones de las chicas para actuar como han hecho”. Un buen día… ¡Y que contentos se pusieron su compañeros de clase!

Obviamente, no la voy a ver, ni pretendo saber porque se quedaron embarazadas, ni el caos que montaron, solo me preocupa que la vieron 3.483.000 que ya son personas. Ahora entiendo por ejemplo, las colas que se forman cuando quiero coger los billetes de autobús o de tren. Una de esas 3.483.000 trabaja en Renfe.

Y hablo de los que lo ven, porque no quiero ni pensar lo que pasará por las cabezas de la muchísima gente que va a los castings y que casi su única meta en la vida es salir en la tele en un programa de este tipo.

Y siguen… Otro estreno de lujo, la lista no termina: ‘I love Escassi’… “Más de 1.500 candidatas se han puesto en contacto con el equipo de selección de ‘I love Escassi’, en el que un soltero de oro buscará el amor entre un grupo de mujeres con edades comprendidas entre los 18 y los 48 años.” Será para verlo…

Pues les voy a dar unas cuantas ideas a estos de Telecinco, si por ejemplo quieren reunirnos en familia enfrente de la tele. Arriesgan, pero no lo suficiente.

Yo les propongo, aparte del Gran Hermano ¿12? (que ya son ganas, la gente que sigue viendo eso, me parece tan tristísimo que no diré nada) varios reality shows que romperán.

- Juntamos a 10 hombres, 10 mujeres, 10 transexuales, todos ellos de revista (grandes tetas, grandes músculos, grandes pollas, modelitos, armanis y demás…). Claro está, habrá cierto porcentaje de gays, lesbianas, y bisexuales, así, todo mezcladito, que siempre queda bien, y como no, alguien con los dieciocho recién cumplidos, un gordo, una gorda, y un cojo, por darle variedad y reflejar lo que se vive en la calle. Como el programa así quedará un poco soso, uno de cada grupo estará infectado con el VIH, y otros dos con hepatitis B, y uno con gonorrea, que siempre queda bien, y por que haya variedad. Antes de encerrarlos en una casa con jacuzzi y demás, estarán tres meses en total abstinencia sexual.

Lo guay del programa que se llamará “¿A quien te petas?” y que tendrá como coletilla al entrar, “este puede ser tu mejor y último polvo” es que habrá condones escondidos por la casa (imagínense la sorpresa de alguien que va a coger los cereales y ve un preservativo, y la carrera que echará para petarse a la jenny de la habitación de al lado). También habrá las típicas pruebas estas que suelen hacer, la recompensara será otro condón. Como sorpresa especial cuando se cumpla la primera semana de programa entrarán tres nuevas personas que no sabrán de las enfermedades de sus compañeros. También tendrán grandes provisiones de drogas y alcohol, para que se desmadren, y a ver quien pilla premio. ¡Genial!

Perdón, me falta meter una enana para que nos riamos de ella como en el circo… ah no, perdón, que ya…

- Otro reality show que también deberían incluir es este que se me ocurrió hace tiempo al estilo de aquel en el que competían listos contra guapos, unos hacían pruebas físicas y de gente guay, y los otros pensaban, básicamente. Y era todo muy gracioso cuando los tontos no sabían donde estaba Aranjuez, y como los empollones no sabían ni bailar, acojonante. En este programa que se emitirá a las cinco de la tarde, justo cuando los niños salen del cole, consta de diez participantes. Lo guay es que diez son disminuidos físicos, y diez son disminuidos psíquicos.

No sé, ideas hay mil, pero creo que el mensaje ya está dicho, y alargarme sería innecesario.
El caso es poner gente de la que nos podamos reír mientras engordamos en nuestro sofá, y que al día siguiente cuando tomemos el café de las diez charlemos con nuestro compañero sobre lo puta que es tal o lo tonto que es el otro, todo esto claro, sin mirarnos al espejo.

Pensemos un poco antes de ver estas cosas y pensemos por que las ve la gente, que a todos nos gusta evadirnos un poco y ver chorradas, pero esto…

Las cosas se nos han ido de las manos. No sé si es por cultura y nos han enseñado así desde pequeñitos, si es porque nos han engañado muy bien y nos lo han hecho creer así para hundirnos, si es que la gente en serio se quiere suicidar, o soy yo el raro que lo ve todo muy negro, cuando en realidad el arco iris está en mis narices.

Es la queja más oída. La hipoteca me ahoga, no puedo con las letras, voy a darle fuego al del banco y ya me quedo tranquilo.

No es extraño ver jóvenes que se meten en hipotecas de más de veinte años (lo cual debería ser delito) pero, últimamente (quizás porque soy joven y no he visto mucho más antes), veo unas barbaridades dignas de película de madrugada en la tres. Hipotecas de 30, 40 y 50 años. Y supongo que no dura más porque no vivimos más tiempo. De todas maneras podríamos nacer ya hipotecados y así ampliarlas hasta la náusea.

Pero no ya solo hipoteca para la casa, que cojones. Ya que nos ponemos la amueblamos con roble del medievo, la adornamos con un BMW y un viaje de novios en Cancún.

Supongo que todos conoceréis, o habréis oído hablar de un caso parecido. Pareja joven, con trabajo (bueno, o basura, da igual, dos sueldos todo lo pueden). Con todo medio organizado, la boda en ciernes, pues miramos un pisito. Y no vas a pillar un alquiler normalito:  pisazo nuevo de cuarenta quilarros. Si es una firma.

Aquí es donde entro yo.

- Pero, pero, pero… ¿Pero como te atas así de por vida y con tan pocas garantías?

- Pues mira no voy a estar de alquiler, total, por un poco más al mes tengo MI PROPIO piso.

PUM! Ahora es cuando yo me doy de cabezazos contra la esquina más hiriente del entorno y chillo desesperadamente a la vez que sangro con profusión.

Primer error. Primer gran error. Lo primero. El piso no es tuyo, el piso será tuyo. El piso es del banco hasta dentro de cuarenta años. Hasta que hayas pagado hasta el último céntimo del préstamos. Que sí, que es muy bonito tener tu propio piso y no vivir de alquiler, en eso estamos de acuerdo. Que es más chuli vivir en un piso nuevo que en uno que tiene veinte años y han pasado por él diez inquilinos diferentes. Pero tendrás un piso propio dentro de cuarenta años, cuando el piso, y tú, ya seáis viejos.

- Bueno, pues dentro de cuarenta años será mío, total es un poco más al mes y puedo hacer mis reformas y poner el mobiliario que yo quiera, pintarlo y… Y así por lo menos tengo algo. ¿Tú qué? ¿De alquiler toda la vida? Y dentro de cuarenta años yo tendré un piso y tú nada. Además, los pisos siempre suben (sí, esto suena raro, pero lo decía la gente hasta hace un año), y es una buena inversión (ERROR 2).

Y aquí es ya donde salto. Por puntos.

Punto uno: Con 70 años la verdad que mola tener un piso, pero prefiero disfrutar la vida ahora y no tener un piso dentro de ufff… que sabes, ya no puede pasar nada.

Punto dos: Los pisos siempre subían, y si no suben ¿qué?. Como ahora vamos, que a todos los listos que pensaron así chispum.

- Bueno, si quiero lo puedo vender y me saco una pasta. (ERROR 3)

- Si claro, y te vas a vivir… ¿dónde? (¿De alquiler? jur!)

Así que estamos en el punto que, aunque todo vaya bien (yo no lo veo muy claro), tenemos encima de la mesa una serie de desventajas muy claras. La primera de todas, ¿qué pasa si pierdes el curro?. No me invento nada, yo creía que esto de la crisis iba a servir para algo, pero es que la gente no lo ve. Si pierdes el curro no puedes pagar la hipoteca y ya estas jodido. Bueno, pues vendo el piso. ¿Y si los pisos han bajado? ¿Y si no lo puedes vender? Te vas a quedar sin piso y pagando una hipoteca. Double Kill. Y sin curro. Y sumándole todo, el piso valía X, al pedir un préstamo has pagado X+Y, y vendes el piso por menos de su precio original. Ultra Kill.

- Claro, si nos ponemos así… ¿Y si tú también pierdes el curro?

Pues me voy de mi piso de alquiler a otro más pobretón, me voy de gorrón a casa de mis padres, a casa de un amigo, o a chiflar a la vía como decía mi abuelo.

Además, si pagas un alquiler, puedes adaptar el piso en el que vives a tu nivel de renta, si ganas menos siempre puedes irte a otro y aguantar el temporal, y si ganas más, siempre puedes irte a un piso mejor.

Una de las claves es que los pisos no suben indefinidamente y a una velocidad exagerada (menos mal) y ahí radica, creo, todo el problema (además de que tampoco nos ha importado, por lo general, que subieran, que más de uno ha sacado tajada). La segunda es que no es ningún despropósito vivir de alquiler y que no hace falta tener un piso en propiedad para ser feliz. Otra clave es que los intereses son variables, y si te revisan la hipoteca y te suben 200 euros al mes, puedes pringar fácilmente. Pero es como si la gente no lo viera.

Primera conclusión. Si todo va bien, tenemos un piso, pero estamos cuarenta años muy puteados pagando todos los meses bastante dinero. Y pagamos el piso, más cuarenta años de intereses, que ya es bastante. Vamos, que cualquier pequeño desliz, de todos los que he dicho, pueden hacer que nuestra vida pase de a en un par de meses.

Ventajas: Tenemos un piso en propiedad (medio verdad)

Desventajas: Estamos atados y reatados toda la vida

Pagamos unos intereses abusivos.

Los pisos pueden bajar, o por lo menos no subir.

Ante cualquier imprevisto estamos colgados totalmente.

Cuidado con el euribor, que nos penetran.

Estamos atados a un banco, nóminas, recibos, seguros de vida y del hogar, obligados a utilizar las tarjetas, estamos a merced del euribor. etc.

Estamos atados a un curro y a una ciudad (y a una pareja). ¿Y si te ofrecen un trabajo mejor lejos? ¿Y si termina la relación? ¿Y si…?

Muchas palabras pero por ahora pocas cifras. Vale. Primero observemos unos cuantos caso cualquiera que vemos todos los días (y que personalmente conozco)

23 años pareja (estable) hipoteca de 50 años. Claro, como siempre, comprar casa y ponerla bonita: 900 euros al mes, si total un alquiler son 600 mínimo. 21 años, 45 de hipoteca, 850 al mes, más de lo mismo. Pero claro, esto son los casos más absurdos del mundo, entre su casa y el banco perdieron masa cerebral. Pero no es raro ver caso de gente más normal, con 30 años, parejas más estables, con hipotecas de 40 años, 1200 euros al mes, sin muchas concesiones, y sin mucho pisazo. 27 años, pareja estable, chalet 45 años, con piscina y squash….No digamos ya pisos en ciudades medianamente grandes, eso es intratable.

Ejemplo concreto de una hipoteca real (los datos están puestos así para que de una cifra exacta a pagar al mes)

Dinero prestado: 291.885 Euros (48.5 kilos de nada de esas pesetillas de las de antes)

%TAE: 2.73 %. **

Mensualidad a pagar: 1000 euros

Total de intereses pagados: 188.000 euros (31 millones)

Total de dinero pagado: 478.000 euros (80 millones, vamos, que esto nos cuesta el piso)

Todo esto sin contar gastos de apertura, comisiones varias, y demás chorraditas de la letra pequeña de los bancos.

Tenemos que por un piso de 50 millones, pagamos 80. Solo de leer esto me entra pánico.

Simulador de hipotecas, 1 y 2. Otro ejemplo de hipoteca aquí.

** El euribor está hoy a 1.23 + un % que te sube el banco casi siempre (0.5-1 puede ser) sería 1.73-2.23. Como el interés es variable, le sumo uno, ya que ahora el euribor está en mínimos históricos, y hasta hace un año estaba por el 4.5% por lo que el palo puede ser mucho mayor, esto es solo una aproximación.

2.73% TAE, es algo muy bajo, la hipoteca saldría más cara casi seguro, vamos, que pagaríamos bastante más al mes, y eso, si nos la dan… porque tal como esta la financiación ahora… (buena excusa esta de la crisis)

- Pues si total, para pagar un alquiler de 500-600 euros, pago una hipoteca de 1000-1200 y así tengo un piso.

Y ahora viene el punto que más me gusta.

Aparte de todo lo anteriormente explicado, el punto que más me gusta es el de… ¿Pero tú sabes todo lo que puedo hacer yo con todo ese dinero durante 40 años? No eres ni medio consciente, no es que sea un poco más y tengo un piso. Es que con esos 500 euros puedo vivir de puta madre y sin ataduras todos esos años. Pero lo mejor es que si estoy 10 años ahorrando ese dinero, tengo diez millones de pesas para hacer lo que quiera, por ejemplo invertir en cosas serias. O puedo pedir un préstamo, que pague ese dinero de diferencia, y abrir un negocio, o utilizarlo para mil cosas, no para contribuir a que la economía se retuerza más y más sobre si misma sobre el aire.

Y aquí esta, ese ente invisible que nos une a la fuerza con un trabajo de por vida, y nos ata, y nos ata, y nos ata. Miedo a perder el trabajo, miedo a la revisión de la hipoteca, a pagar la facturas. Podemos elegir entre tener nuestra habitación pintada de rosa, o un pedacito de libertad. Después la gente se aferra a un trabajo, aunque sea en unas condiciones cada vez más precarias, porque no pueden hacer otra cosa. La hipoteca hay que pagarla todos los meses y si no lo hago yo por este dinero, lo hará otro. Y mientras arrastrándonos y arrastrándonos. Total, estiramos, y nos compramos una televisión de plasma…

Qué si, que todos tenemos derecho a una vivienda diga, pero, ¿a que precio?

P.D.: Todo esto desde mi punto de vista personal. Puede – seguramente – me equivoque, para eso tienes aquí debajo los comentarios. Si ven algún error de concepto en algo, agradecería que me corrigiesen.

Las fotos, por el orden que van apareciendo, las he sacado de aquí (negativethinking), aquí (anavb) y aquí (krollian).

Y la cosa no cambia. Seguimos siendo igual de pobres e igual de miserables. Igual de ratas, de usureros, de tacaños y de rastreros. Y con la crisis como excusa es que no nos llega ni para pipas, pero el tema es el mismo, que somos unos desgraciados.

Decían que los españoles éramos tontos y de corto ingenio, hasta que inventaron las cosas gratis, o hasta que tenemos que pensar la forma de putear al de al lado.

Porque después de comprar catorce regalos en el súper de la esquina para tener al niño entretenido y que no de guerra, uno se queda sin dinero, ni para caramelos. Y en el día que más ilusión le hace a nuestros retoño, justo cuando pasa el rey negro, pues tenemos que sacar lo más ruin de nosotros, y como no, darle la vuelta al paraguas para dar ejemplo a los más pequeños de como se hacen las cosas, de cómo los caramelos gratis son para guardar para todo el año, y ya de paso tocamos los huevos a todos los que estén alrededor. Acto seguido sacamos las bolsas del Carrefour y las llenamos, para continuar con el paraguas a modo de cazo rebañando ilusiones. Y si hay que tirarse al suelo a por los caramelos, uno se tira. Y si hay que pegarse con el padre de al lado, se la da cuatro hostias, y si hay que pisar manos de niños, se pisan. Pero gratis es gratis. Eso sí, que nuestros hijos aprendan que el más cabrón gana, y que hay que aprovechar las degustaciones para aprovisionarnos, no vamos a coger tres o cuatro caramelos y ya, que eso es de pobres, y compartir de estúpidos. Mejor todos para nosotros, aunque los caramelos vayan después a la basura, pero que el puto niño gordo del vecino del quinto no chupe ni el envoltorio del último caramelo pisado.

Total, después echaremos la culpa a los profesores de porque el niño ha salido un vago y un cabrón. Señor, le imita a usted. No busque más, que ha venido enseñado.

El regalo lo apartará en unas semanas, pero la lección que le has dado hoy, padre ejemplar, no se le va a olvidar en la vida.

Titulos alternativos: Padres de mierda, Paraguas de mierda…

La foto es de kurioso y la ha tomado (bastane mal por cierto) en algún lugar de Madrid mientras hacia de padre.

Edit: Pongo otra foto de kurioso, para ver la misma desgracia en alta resolución…

De vez en cuando un amigo se convertía. Era algo que me hacía vomitar. Tenía tan poca necesidad de Dios como El de mí, y con frecuencia me decía que, si Dios existiera, iría a su encuentro tranquilamente y le escupiría en la cara.

Me sentí sinceramente avergonzado de mí mismo, de mi país, de mi raza, de mi época. Las pasé canutas para convencerle de que no comprara la maldita enciclopedia. Me preguntó inocentemente qué me había llevado a su casa, entonces… y sin vacilar ni un instante le conté una mentira asombrosa, mentira que más adelante iba a resultar una gran verdad. Le dije que simplemente fingía vender enciclopedias para conocer a gente y escribir sobre ella. Eso le interesó enormemente, más incluso que la enciclopedia. Quería saber qué escribiría sobre él, si podía decirlo. He tardado veinte años en dar una respuesta, pero aquí va. Si todavía le gustaría saber, Fulano de Tal de la ciudad de Bayonne, ésta es: le debo mucho a usted porque después de esa mentira abandoné su casa e hice pedazos el prospecto que me habían facilitado en la Enciclopedia Británica y lo tiré al arroyo. Me dije: «Nunca más me presentaré ante la gente con pretextos falsos, ni siquiera para darles la Sagrada Biblia. Nunca más venderé nada, aunque tenga que morirme de hambre. Me voy a casa ahora y me sentaré a escribir realmente sobre la gente. Y si alguien llama a mi puerta para venderme algo, le invitaré a pasar y le diré: “¿Por qué se dedica usted a esto?” Y si dice que es porque tiene que ganarse la vida, le ofreceré el dinero que tenga y le pediré una vez más que piense en lo que está haciendo. Quiero impedir que el mayor número posible de hombres finjan tener que hacer esto o lo otro porque tienen que ganarse la vida. No es verdad. Uno puede morirse de hambre… es mucho mejor. Cada hombre que se muere de hambre voluntariamente contribuye a interrumpir el proceso automático. Preferiría ver a un hombre coger una pistola y matar a su vecino para conseguir la comida que necesita que mantener el proceso automático fingiendo que tiene que ganarse la vida.»

Trópico de Capricornio, 1939, Henry Miller

Lo que veis es una foto tomada en la estación de Logroño, en la misma entrada, donde la gente  espera su autobus, dónde los enamorados se dan su despedida, y donde en el mal parado año 2009 la gente para pesarse, y grabarse unos cds ahí, tan tranquilos.

Aún me acuerdo cuando salió la noticia (probablemente en antena 3, no, probablemente no, seguramente) y salió el orgulloso visionario diciendo que todo el mundo iba a poder grabarse sus CDs donde quisiera y como quisiera, eso si, solo legales. Nada de copiar música, y mucho menos porno.. Solo las fotos del último viaje de tus suegros. Correría el año 2003-2004 año arriba, año abajo, y nuestro sonriente emprendedor se frotaba la manos con tan buen invento, y recalcaba que lo había patentado, como si tal acto le diera más importancia a tan cutre maquina.

Cinco años después ahí sigue, viendo el pasar de la gente, y el cambio de los tiempos, junto a su competidora la maquina de pesarnos las grasas. Quién se lo iba a decir a nadie, que tal fuera el logro del artilugio que nos ocupa, que iba a permanecer enchufado en ningún sitio más de 5 años, aún cuando nadie tiene grabadoras de cds en su casa, aún cuando ya los cds no se usan apenas. Seguro que ya están pensando en su siguiente pelotazo, la maquina de hacer fotocopias en estaciones de autobus y puticlubs nocturnos, todo un exito.

Por si fuera poco, ese aire tan bohemio que le da el taburete roído, al cual se sube todas las mañanas una buena señora a retocar los horarios del transporte.

Y aunque nadie se lo crea, y aunque no tenga fotos para demostrarlo, tened un poco de fe, y creerme que a unos 5 metros en línea recta, es decir, enfrente, al otro lado de la estación, tenemos otra particular pareja, compuesta por otra maquina copyplay y una segunda bascula de cuando mi abuelo hizo la mili.

Tiempo de finales, de principios. De comprar lotería con las manos heladas. De suspirar ilusiones. De hacer listas de lo mejor de… De hacernos listas con lo peor de… Tiempo de gimnasios, de dietas, de esta vez es la última, de ahora empiezo, de ya acabo, de el ultimo pitillo mojado en el último cubata. Las últimas compras a última hora, los mismos perfumes baratos en caros envoltorios. La misma mirada fría del mendigo. Los veinte céntimos helados que nos duelen en la mano, que nos duelen en la cesta. Tiempo de crecer, de decir adiós, de agarrar la mano bien fuerte, de idas y venidas, besos húmedos que no se quieren, y besos secos que no se tienen. De calentarse las manos con castañas. De comer fuego por la noche. Ver luces borrosas y futuros claros. Presentes ennegrecidos por el hollín. Reyes con bufones. Camellos que dan nieve. Policías de paisano que echan sal. Campanas que suben, cuartos con uvas, una promesa, un mensaje, un uno, un dos y un tres. Un lazo en una caja vacía. Un me voy. Tiempo de mentiras.

Por si alguien se esperaba mi típica entrada de navidad…