Perdido en el Desierto

Acostumbrado estamos. Aunque no deberíamos estarlo, uno se termina acostumbrando a la sangre, más si quiere seguir viviendo, al menos con un poco de normalidad. Además nos ayudan, las guerras ahora son asépticas, solo mueren los que tienen que morir, los malos, ni uno más. Ni uno menos.

Y estamos muy ocupados, y lo vemos en la televisión todos los días, incluso jugamos a vídeojuegos y sentimos como nos salpica la sangre. Como para no acostumbrarse a la muerte en el campo de batalla.

Y con todo, las guerras ahora son lejos, es algo que no nos preocupa, no nos atañe. Y si las hay, mandamos a los hijos de los demás, a luchar, a morir ¿por qué?. Que más dará. Las guerras siempre son políticas, no tienen otra razón, y jamás han tenido otra. No son ni por raza, ni por credo, ni siquiera por acabar con la barbarie o por llevar la democracia. Solo son políticas, y económicas.

Ahora las guerras son profesionales, con gente preparada para matar, radares, gps y misiles con un margen de error milímetros. Los únicos desarrapados son los que se defienden, pero eso nos da igual. Son solo desarrapados, pobres que no interesan a nadie.

Coge por un momento, un fusil, y métete en una trinchera. No tienes ni visor láser, ni equipamiento de última generación, ni apoyo aéreo, ni Dios que lo ha visto. Solo frío. El mismo frío que debe helarte hasta los mismos huevos. Sí, los huevos. Barro, sangre, gente herida, hambre, miseria y humedad. Y balas silbando, tentando curiosas el aire intentando encontrarte. Intentando matarte. Solo miedo. Y muertos.

Enfrente unos tíos que no te conocen, pero te disparan a matar. A intentar matarte, a ti, que no has hecho nada. El miedo debe andar a la par que el frío. Tienes que estar, como poco, acojonado. Y mientras alguien está fumando puros en algún otro lado, hablando y discutiendo de eficiencia, logística y estrategia política y militar. Y tu ahí enmierdado hasta el cuello, volviéndote loco. Por nada.

No había pensado nunca en la guerra como lo hice al leer Viaje al fin de la noche, novela semi autobiográfica de
Celine. Probablemente sean las mejores 200 primeras páginas de un libro que he leído jamás. Empieza, tan contento, alistándose por un voluntarioso azar en el ejercito, para ser un patriota, para defender a su país, sin quererlo, en eso que llaman guerra. Locura de juventud. A partir de ahí narra su experiencia en la primera guerra mundial, y de manera trágica, el absurdo de gente matándose sin saber muy bien por qué.

Acaba yendo a entregarse, prefiriendo ser cogido por los alemanes que seguir matando gente. O terminar consiguiendo que lo matarán a él. Todo un perfecto cobarde (o no), que no sabe ni por qué ni cómo ni qué hace ahí. Me recuerda al a famosa frase en Anny Hall de Woody Allen.

“No me aceptaron en el ejército, fui declarado inutilísimo. Sí, en caso de guerra sólo podría ser prisionero.”

Y otra parecida en el libro del que hablo:

“Eso no impidió que se lo llevaran una noche a toda prisa a los bastiones, a aquel pensador, lo que demuestra que aún servía para ser fusilado”

Sin más os dejo con algunos apuntes del libro, la mayoría de sus reflexiones en el frente o en la batalla, a ver si os pica y lo leeís.

“Estamos abajo, en las bodegas, echando el bofe, con una peste y los cataplines chorreando sudor, ¡ya ves! Arriba, en el puente, al fresco, están los amos, tan campantes, con bellas mujeres, rosadas y bañadas de perfume, en las rodillas. Nos hacen subir al puente. Entonces se ponen sus chisteras y nos echan un discurso, a berridos, así: “Hatajo de granujas, ¡es la guerra! —nos dicen—. Vamos a abordarlos, a esos cabrones de la patria n.° 2, ¡y les vamos a reventar la sesera! ¡Venga! ¡Venga! ¡A bordo hay todo lo necesario! ¡Todos a coro! Pero antes quiero veros gritar bien: ‘¡Viva la patria n.° 1!’ ¡Que se os oiga de lejos! El que grite más fuerte, ¡recibirá la medalla y la peladilla del Niño Jesús! ¡Hostias! Y los que no quieran diñarla en el mar, pueden ir a palmar en tierra, ¡donde se tarda aún menos que aquí!”

“Entonces, ¡el coronel era un monstruo! Ahora ya estaba yo seguro, peor que un perro, ¡no se imaginaba su fin! Al mismo tiempo, se me ocurrió que debía de haber muchos como él en nuestro ejército, tan valientes, y otros tantos sin duda en el ejército de enfrente. ¡A saber cuántos! ¿Uno, dos, varios millones, tal vez, en total? Entonces mi canguelo se volvió pánico. Con seres semejantes, aquella imbecilidad infernal podía continuar indefinidamente… ¿Por qué habrían de detenerse? Nunca me había parecido tan implacable la sentencia de los hombres y las cosas. Pensé —¡presa del espanto!—: ¿seré, pues, el único cobarde de la tierra?… ¿Perdido entre dos millones de locos heroicos, furiosos y armados hasta los dientes? Con cascos, sin cascos, sin caballos, en motos, dando alaridos, en autos, pitando, tirando, conspirando, volando, de rodillas, cavando, escabulléndose, caracoleando por los senderos, lanzando detonaciones, ocultos en la tierra como en una celda de manicomio, para destruirlo todo, Alemania, Francia y los continentes, todo lo que respira, destruir, más rabiosos que los perros, adorando su rabia (cosa que no hacen los perros), cien, mil veces más rabiosos que mil perros, ¡y mucho más perversos! ¡Estábamos frescos! La verdad era, ahora me daba cuenta, que me había metido en una cruzada apocalíptica.”

“Somos vírgenes del horror, igual que del placer.”

“Conque, ¿no había error? Eso de dispararnos, así, sin vernos siquiera, ¡no estaba prohibido! Era una de las cosas que se podían hacer sin merecer un broncazo. Estaba reconocido incluso, alentado seguramente por la gente seria, ¡como la lotería, los esponsales, la caza de montería!… Sin objeción.”

“Hay muchas formas de estar condenado a muerte. ¡Ah, qué no habría dado, cretino de mí, en aquel momento por estar en la cárcel en lugar de allí! Por haber robado, previsor, algo, por ejemplo, cuando era tan fácil, en algún sitio, cuando aún estaba a tiempo. ¡No piensa uno en nada! De la cárcel sales vivo; de la guerra, no. Todo lo demás son palabras.”

“Era un niño entonces y aquella cárcel me daba miedo. Es que aún no conocía a los hombres. No volveré a creer nunca lo que dicen, lo que piensan. De los hombres, y de ellos sólo, es de quien hay que tener miedo, siempre.”

“Resultaba difícil llegar a lo esencial, aun en relación con la guerra, la fantasía resiste mucho tiempo. Los gatos demasiado amenazados por el fuego acaban por fuerza yendo a arrojarse al agua.”

“En ese oficio de dejarse matar, no hay que ser exigente, hay que hacer como si la vida siguiera, eso es lo más duro, esa mentira.”

“Los caballos tienen mucha suerte, pues, aunque sufren también la guerra, como nosotros, nadie les pide que la subscriban, que aparenten creer en ella. ¡Desdichados, pero libres, caballos! Por desgracia, el entusiasmo, tan zalamero, ¡es sólo para nosotros!”

“«Estoy harto —repetía—. Me voy a dejar coger por los boches.»
No ocultaba nada.
«¿Y cómo vas a hacer?»
De repente, me interesaba, su proyecto, más que nada.
¿Cómo iba a arreglárselas para conseguir que lo apresaran?
«Aún no lo sé…»
«¿Cómo has conseguido largarte?… ¡No es fácil dejarse coger!»
«Me importa un bledo, iré a entregarme.»
«Entonces, ¿tienes miedo?»
«Tengo miedo y, además, esto me parece cosa de locos, si quieres que te diga la verdad. Me tienen sin cuidado los alemanes, no me han hecho nada…»
«Cállate —le dije—, tal vez nos oigan…»
Yo sentía como un deseo de ser cortés con los alemanes.”

“Como seguíamos sin encontrar por el camino a alguien que quisiera hacernos prisioneros, acabamos sentándonos en un banco de una placita y nos comimos la lata de atún que Robinson Léon paseaba y calentaba en el bolsillo desde la mañana. Muy lejos, se oía el cañón ahora, pero muy lejos, la verdad. ¡Si hubieran podido quedarse cada cual por su lado, los enemigos, y dejarnos tranquilos!”

“Entonces caí enfermo, febril, enloquecido, según explicaron en el hospital, por el miedo. Era posible. Lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. Loco o no, con miedo o sin él. Se habló mucho del caso. Unos dijeron: «Ese muchacho es un anarquista, conque vamos a fusilarlo, es el momento, y rápido, sin vacilar ni dar largas al asunto, ¡que estamos en guerra!…» Pero según otros, más pacientes, era un simple sifilítico y loco sincero y, en consecuencia, querían que me encerraran hasta que llegase la paz o al menos por unos meses, porque ellos, los cuerdos, que no habían perdido la razón, según decían, querían cuidarme y, mientras, ellos harían la guerra solos. Eso demuestra que, para que te consideren razonable, nada mejor que tener una cara muy dura. Cuando tienes la cara bien dura, es bastante, entonces casi todo te está permitido, absolutamente todo, tienes a la mayoría de tu parte y la mayoría es quien decreta lo que es locura y lo que no lo es.”

“¿Estaba loco de verdad? Cuando llega el momento del mundo al revés y preguntar por qué te asesinan es estar loco, resulta evidente que no hace falta gran cosa para que te tomen por loco. Hace falta que cuele, claro está, pero, cuando de lo que se trata es de evitar el gran descuartizamiento, algunos cerebros hacen esfuerzos de imaginación magníficos. Todo lo interesante ocurre en la sombra, no cabe duda. No se sabe nada de la historia auténtica de los hombres.”

“¡Oh! Pero entonces ¡eres un cobarde de aúpa, Ferdinand! Eres repugnante como una rata…» «Sí, de lo más cobarde, Lola, rechazo la guerra por entero y todo lo que entraña… Yo no la deploro… Ni me resigno… Ni lloriqueo por ella… La rechazo de plano, con todos los hombres que encierra, no quiero tener nada que ver con ellos, con ella. Aunque sean noventa y cinco millones y yo sólo uno, ellos son los que se equivocan, Lola, y yo quien tiene razón, porque yo soy el único que sabe lo que quiere: no quiero morir nunca.» «Pero, ¡no se puede rechazar la guerra, Ferdinand! Los únicos que rechazan la guerra son los locos y los cobardes, cuando su patria está en peligro…» «Entonces, ¡que vivan los locos y los cobardes! O, mejor, ¡que sobrevivan! ¿Recuerdas, por ejemplo, un solo nombre, Lola, de uno de los soldados muertos durante la guerra de los Cien Años?… ¿Has intentado alguna vez conocer uno solo de esos nombres?… No, ¿verdad?… ¿Nunca lo has intentado? Te resultan tan anónimos, indiferentes y más desconocidos que el último átomo de este pisapapeles que tienes delante, que tu caca matinal… ¡Ya ves, pues, que murieron para nada, Lola! ¡Absolutamente para nada, aquellos cretinos! ¡Te lo aseguro! ¡Está demostrado! Lo único que cuenta es la vida. Te apuesto lo que quieras a que dentro de diez mil años esta guerra, por importante que nos parezca ahora, estará por completo olvidada… Una docena apenas de eruditos se pelearán aún, por aquí y por allá, en relación con ella y con las fechas de las principales hecatombes que la ilustraron… Es lo único memorable que los hombres han conseguido encontrar unos en relación con los otros a siglos, años e incluso horas de distancia… No creo en el porvenir, Lola…”

“Estaba claro, le resultaba imposible reconocer que un condenado a muerte no hubiera recibido al mismo tiempo vocación para ello.”

“La locura de las matanzas ha de ser extraordinariamente imperiosa, ¡para que se pongan a perdonar el robo de una lata de conservas! ¿Qué digo, perdonar? ¡Olvidar! Desde luego, tenemos la costumbre de admirar todos los días a bandidos colosales, cuya opulencia venera con nosotros el mundo entero, pese a que su existencia resulta ser, si se la examina con un poco más de detalle, un largo crimen renovado todos los días, pero esa gente goza de gloria, honores y poder, sus crímenes están consagrados por las leyes, mientras que, por lejos que nos remontemos en la Historia —y ya sabe que a mí me pagan para conocerla—, todo nos demuestra que un hurto venial, y sobre todo de alimentos mezquinos, tales como mendrugos, jamón o queso, granjea sin falta a su autor el oprobio explícito, los rechazos categóricos de la comunidad, los castigos mayores, el deshonor automático y la vergüenza inexpiable, y eso por dos razones: en primer lugar porque el autor de esos delitos es, por lo general, un pobre y ese estado entraña en sí una indignidad capital y, en segundo lugar, porque el acto significa una especie de rechazo tácito hacia la comunidad. El robo del pobre se convierte en un malicioso desquite individual, ¿me comprende?… ¿Adonde iríamos a parar? Por eso, la represión de los hurtos de poca importancia se ejerce, fíjese bien, en todos los climas, con un rigor extremo, no sólo como medio de defensa social, sino también, y sobre todo, como recomendación severa a todos los desgraciados para que se mantengan en su sitio y en su casta, tranquilos, contentos y resignados a diñarla por los siglos de los siglos de miseria y de hambre…”

“Os lo aseguro, buenas y pobres gentes, gilipollas, infelices, baqueteados por la vida, desollados, siempre empapados en sudor, os aviso, cuando a los grandes de este mundo les da por amaros, es que van a convertiros en carne de cañón… Es la señal… Infalible. Por el afecto empiezan.”

“Para el pobre existen en este mundo dos grandes formas de palmarla, por la indiferencia absoluta de sus semejantes en tiempo de paz o por la pasión homicida de los mismos llegada la guerra.”

“Mientras no mate, el militar es como un niño. Resulta fácil divertirlo. Como no está acostumbrado a pensar, en cuanto le hablas, se ve obligado, para intentar comprenderte, a hacer esfuerzos extenuantes. El capitán Frémizon no me mataba, no estaba bebiendo tampoco, no hacía nada con las manos, ni con los pies, tan sólo intentaba pensar. Eso era superior a sus posibilidades. En el fondo, yo lo tenía sujeto de la cabeza.”

Punto y aparte, sobre Céline ha habido muchísima controversía, sobre todo por varios panfletos suyos profundamente antisemitas, por si alguien viene con el cuento. De hecho este año, 50 aniversario de su muerte, le negarón los homenajes que merecía en Francia. Deberiamos tocar su obra, la moral de los escritores y artistas la dejamos a un lado. Será por escritores deleznables. “Céline es un excelente escritor, pero un perfecto cabrón”, dijo el alcalde de París, Bertrand Delanoë, poco antes de sus no-homenajes. Díficil definirlo mejor. No está reñido con su obra, y menos con sus viajes por la noche y la muerte.

Y estás , aunque no vienen al tema de la guerra, de regalo.

“En el periodo más rabioso de la historia de Francia, puedo enorgullecerme de haber logrado al menos la unanimidad de los franceses en un punto: mi asesinato”

“Ni siquiera para pensar en la muerte servimos”

“El dolor se exhibe, minetras que el placer y la necesidad dan vergüenza”

“Es pecado, quieras o no, ser putero y pobre.”

Espero que os guste, por lo menos, la mitad que a mí.

Un saludo

Hola, hoy voy a contar mi historia. Nací del cariño de una hermosa madre… Va, en serio. Siempre he disfrutado de una calidad de vida inmejorable. Crecí en un bonito pueblo, fui a un bonito colegio publico, con buenos y no tan buenos profesores. Con buenos y no tan buenos amigos. Siempre he tenido todo lo que he querido, nunca me ha faltado un euro para nada. A mis padres casi nunca les ha faltado trabajo para criarme con todos los lujos. Hasta los reyes me han traído siempre lo que he querido.

He tenido televisión y videoconsola. Tuve walkman, después disckman y ahora tengo un mp3. Tengo un móvil de última generación, un ordenador que vale más que el sueldo de muchos españoles e incluso un e-reader. Joder, hasta tengo una bici bonita. Incluso puedo decir que no tengo coche porque no quiero. He accedido a una educación universitaria casi gratuita y siempre que me he puesto malo he ido al médico sin pagar un duro. He visitado casi todas las comunidades de España y más de la mitad de los países de Europa. Soy (casi) ingeniero, hablo (casi) dos idiomas aparte de mi idioma materno con el cual escribo, por lo que, presumiblemente, en un futuro tendré un trabajo, bien remunerado (o no) aquí (o allí). Y si no, siempre puedo volver llorando a casa de mis padres y vivir casi indefinidamente del cuento. Joder, si hasta en verano paso frío y en invierno paso calor.

No es coña, el sistema actual me sonríe, me ha favorecido hasta la náusea. He vivido muy bien y puede que con algo de suerte, pueda seguir viviendo bien. O al menos sin excesivos problemas.

Pero…

Me faltan días para querer cambiarlo, de verdad. Sumando todos los dedos de mis manos no me dan dedos suficientes como razones para protestar, para intentar cambiar las cosas. Ni con los de las manos, ni con los de los píes, ni siquiera añadiendo los tuyos, tu que lees esto.

Una cosa no quita la otra. No me importa decir que he vivido así gracias a la lucha y al trabajo, por partes iguales, de mis abuelos, y de mis padres. Gracias, a pesar de todo, a los políticos de antes, y a los políticos de ahora. Sí, incluso a los políticos de ahora. Al esfuerzo y al buen hacer de millones de personas durante todo el siglo XX. Si hemos llegado hasta aquí es gracias en mucha parte a ellos e indudablemente al sistema.

Tampoco tiemblo al decir que he vivido, tanto yo como muchos de vosotros, es decir, hemos vivido, a costa millones de personas que no han tenido nada que ver. Gracias a guerras directas, indirectas y colaterales. Gracias a miles de muertos de hambre y a miles de esclavos que han trabajado para nosotros. Gracias a dictaduras y personas asesinadas y sometidas. Gracias a fronteras, a vallas, a pobreza y a miseria. Y no, no exagero. Ni un poco.

No quiero contar el daño hecho al planeta del que bebemos, lo insostenible del crecimiento ad infinitum, y las injusticias sociales derivadas del sistema aplicado salvajemente. Porque entonces la balanza se inclina demasiado.

Pero eso sobra. No hay que irse lejos. Los problemas están aquí también. No hay que ser ciego, para ver que este sistema que me favorece, nos favorece, no es, ni mucho menos justo. No sé si el mejor de los posibles, pero justo, no.

Así que soy profundamente antisistema, por mucho que me trate bien. Cualquier persona con dos dedos de frente debería serlo, aparte de acepciones y connotaciones negativas. Aparte de si le va bien o le va mal. Eso de que la gente pide igualdad hasta que son ellos los ricos es una estupidez. Hay gente que más allá de como le vaya, tiene empatía, unos ideales de justicia e igualdad fuera de su propio beneficio. Y no voy a decir que yo los tenga, pero algo siempre le pica a uno detrás de la oreja. Y eso es algo que muchos (egoístas) no pueden ni quieren ni van a entender jamás.

Por eso no logro entender a cada persona que no quiso protestar el pasado sábado. Mucho menos a los que critican a un movimiento, que con sus más y sus menos, solo pide una cosa, un mundo un poquito más justo, más libre, más repartido y con menos injusticia. Mucho menos a los que piensan que solo protestan los que no tienen, a los que les va mal, a los que el sistema oprime directamente, los que tienen ideas diferentes.

Por todo ello, por mucho que me favorezca, cada día haré algo por cambiarlo, aunque solo sea un poco.

Todas las semanas nos vienen con el cuento. No falla ni una. Tal o cual agencia de calificación de riesgo a bajado la nota a España, a Italia, a una empresa, a una comunidad o a lo que sea.

Noticias en los periódicos del peligro que esto conlleva, la perdida de confianza de los mercados a causa de la bajada de la calificación y demás polladas. Incluso muchos días los telediarios abren con esas noticias. En concreto la última “Moody´s rebaja el ‘rating’ de los bonos del gobierno de España hasta A1″ que abrió varios informativos y ocupo grandes páginas en los diarios españoles e internacionales, y no solo en las páginas económicas. Temblad, que además la previsión es negativa.

Incluso se permiten decir que el crecimiento no va a ser el esperado, que la inestabilidad no se qué, que las políticas del país no ayudan, que los bonos no son sólidos, y demás chorradas, que al final se cumplirán o no. Da igual, no responden ante nadie. Solo ante sus ganancias.

Me canso de repetir, cada vez que una agencia baja una nota (a parte de que no es más que una táctica especulativa para jugar con el dinero), que Moody’s  daba triple A (su calificación más alta) a Lehman Brothers, justo antes de su quiebra. Y no pasó nada. Lo mismo con la bancarrota de Enron. Y no pasó nada. Sería posible imputarlas, juzgarlas, y condenarlas, pero bueno, con hacerles el vació mediático creo que sería justo y suficiente.

Y no solo eso, les seguimos haciendo caso todos los días, dándoles bombo, amplificando sus intereses privados y especulativos y riéndoles las gracias.

Pero mejor ved el vídeo siguiente, de menos de dos minutos, dónde el documental Inside Job nos los explica de forma breve, sencilla y concisa.

Y no solo eso, ellos mismos, en un juicio, admiten que sus calificaciones no tienen ningún fundamento económico, que se basan solo en sus opiniones.

“No se refieren al valor de mercado, la volatilidad de su precio, o su calidad como inversión.” Refiriéndose a las calificaiones.

¿Recordáis el 14 de mayo?. Un día más en el calendario. Oye tío que mañana hay manifa, ¿lo sabías? Pues no sé si iré, total en este país nunca cambia nada, todo va a seguir igual. Van a estar cuatro. En la calle no se arregla nada. Hace calor. Hace frío. Y eso…

Y la que se montó.

Razones no nos faltan, no te faltan. Tienes para elegir. De verdad. No creo que sea hoy el día de explicar todos y cada uno de los problemas a los que nos enfrentamos, siendo la crisis solo uno más de ellos. Es ponerte un día a leer las noticias, y algo chirría. Algo falla.

Hoy he hablado con mis padres. Y vaya, que bien vivimos los jóvenes. Todo lo que viajamos. Estudiando una carrera si queremos. Todo lujos oye. Una suerte no tener que haber ido a la fábrica por obligación a los catorce años, siendo un niño. Ha pasado mucho tiempo desde su juventud hasta la mía. Y cualquiera lo diría que en tantos años, con tantos avances tecnológicos y sociales como ha habido, el panorama al que nos enfrentamos no solo no ha mejorado, si no que está incluso más turbio. Negro. El futuro. Ellos trabajaron para construir algo, y nosotros tenemos que luchar por ello.

Escribí esto el 14 de mayo. Todo sigue igual, el mensaje a transmitir es el mismo. No ha cambiado nada, excepto una cosa. Ahora sabemos que podemos, saben que podemos. Sabemos unirnos, sabemos decir lo que nos vemos bien, incluso hemos aprendido, un poquito, todos juntos, a luchar, por ese mundo más justo en el que muy poca gente cree.

Lo escribí hace 6 meses. Lo que parecía solo un día más. Y mirad en lo que se convirtió. Un domingo cualquiera, vamos.

Poco más tengo que añadir. Solo pedirte que no dejes pasar la oportunidad. Que no te tengas que arrepentir de no haber estado donde pudieron cambiar las cosas. Igual no hacemos nada, o igual lo hacemos todo. Sin tener en cuenta la posición política, la cual creo que no importa ni siquiera un poquito para desear que todos vivamos mejor, mañana tenemos que salir todos a la calle. No tenemos que dejar que nos dividan en izquierdas, en derechas, en inútiles debates sobre pijos, perroflautas, sobre los unos, sobre los otros y los de más allá. Somos ciudadanos, iguales, estamos en el mismo bando.

Si quieres protestar contra los (malos) políticos, mañana es tu día.

Si quieres alzar la voz contra los recortes, mañana es tu día.

Sí te revienta el sobrepoder económico, la especulación y los ataques económicos contra países y ciudadanos, mañana es tu día.

Si no estas contento con como tratamos el medio ambiente (obvio), ecologista, mañana es tu día.

Si contando con toda tu preparación, no ves un futuro digno, mañana es tu día.

Si no tienes trabajo, el paro te deprime, y no ves salida, mañana es tu día.

Si ves que no vas a tener una casa en tu puta vida, mañana es tu día.

Si en tu trabajo se ríen de ti, te explotan, mañana es tu día.

Sí quieres vivir en una sociedad, como tal, mañana es tu día.

Nos vemos mañana en las plazas.

http://15october.net/es/

Poco más de un mes queda, y muchos ya están resignados. Rajoy será el próximo presidente de España y parece que poco se puede hacer por evitarlo. Da igual lo que prometa el PP, da igual las políticas que piense aplicar, sean buenas, o malas, lo importante es que el PSOE lo ha hecho mal y tenemos que cambiar. Cambiar a la única alternativa. Todo lo demás no importa. Si uno lo hace mal, cambiamos, y dentro de ocho años volvemos a empezar. De oca a oca…

Y me jode. Me jode porque en España solo hay dos partidos, lo demás son mentiras. Cualquier día, desde hace varios meses, vemos un bombardeo incesante por todos los medios de publicidad/campaña electoral. Solo hace faltar abrir un periódico o ver un telediario para escuchar a Rubalcaba o Rajoy en grandes mítines y prometiendo grandes cosas. Publicidad gratis 24 horas al día. Si por alguna razón hubiese nacido ayer, y mis únicos medios de información fueran los tradicionales, pensaría que en este país solo hay dos partidos. Y no estaría lejos de la realidad.

Y se frotan las manos. Cómo cuando mencionan a la oposición refiriéndose al PP. ¿Y los demás? Los demás son basura. Incluso un partido como IU que tiempo atrás tuvo peso, ha desaparecido de la actualidad. A la gente le llega que hay dos partidos, y que si uno no te gusta, tienes que votar al otro. Rajoy o el otro candidato, se llenan la boca. En una democracia candidatos son todos, aunque les moleste. Y parece que si les molesta, porque, aún llenándose la boca con democracia día sí y día también, no hacen más que poner trabas a las nuevas ideas, a los nuevos proyectos, a las nuevas corrientes, y ahora, sacado de la manga de su democracia, tienes que tener un número de firmas para poder presentarte a las elecciones. De locos. Y mientras nosotros callados.

Y cuidado, que igual se pasan de listos. Es injusto (yo en realidad creo que es egoísta) pero en tiempos de crisis, en tiempos difíciles, la izquierda toma siempre fuerza. Ya nos avisan desde Europa. Cuando todo va bien invita votar a los de siempre, pero cuando “la cosa está mala” siempre resultan más atractivos los planteamientos más sociales. Y aunque suene triste hay que aprovechar la oportunidad.

Por mi parte, no quiero escuchar ni un más, votaré al PSOE para que no salga el PP, ¿que remedió no?. Que si no mi voto es para la basura. O un, joder, que asco, son los dos iguales, no arreglan nada, siempre la misma mierda, no voy a votar.

Mis deberes el próximo mes, y espero que también los vuestros, es hacer mi propia campaña electoral. Voy a ser canso hasta la nausea. A mis padres, primos, hermanos, amigos, profesores, les voy a dar la chapa lo indecible. Voy a ir al panadero, y le voy a chantajear. Te compro el pan si me escuchas 35 segundos todos los días. Cuando me llamen por teléfono para venderme algo, les explicaré que hay alternativas a lo de siempre.

Hasta convenceré alguien situado más a la derecha del PP, que vote al frente nacional si le place, pero por dios, que cambie la cosa, que haya pluralidad, que entre aire fresco (aunque en este caso sea viejo), que la gente vote a quien en realidad quiera votar, a un partido que encauce sus ideas, que proponga alternativas reales a los PARTIDOS TELEVISIVOS.

Discutiré con mis amigos si hace falta. Hola Juan, ¿querías salir esta noche no?. Vale, pero antes tu y yo tenemos que hablar. Antes de las cañas tenemos mitín.

Muchas personas están cansadas, pero bien por desconocimiento, bien por manipulación, aborregamineto, dejadez, desidia o que se yo, no quieren o no saben que hacer. Votar a un minoritario y tirar el voto, para eso voto al PSOE. Con la cantidad de partidos que hay, y la cantidad de cosas que se podrían hacer dándoles voz a todos, es triste votar a las estrellas para seguir como siempre. Las cosas buenas que se han conseguido hasta ahora han surgido del debate, del consenso, de la pluralidad, no del voto fácil, del voto estúpido.

El 15 saldremos a la calle para recordar a los ciegos y a los sordos que hay algo más allá, que queremos cambiar las cosas, que joder, vamos hacia adelante, evolucionamos, hemos cambiado y ya no nos engañan.

¿Me ayuda alguien?

De mis visitas al médico, ha habido una cosa que me ha llamado mucho la atención. Cómo sabrán, al menos en mi comunidad autónoma, al acudir a la cita del médico o enfermera, tienen a disposición tu historial, en el que ven tus últimas visitas, incidencias y demás. Espera que lo busco, donde está, ya aquí, vamos allá. Pasas la visita, y puedo asegurar, que de media, el médico pierde más de 2 o 3 minutos apuntando la visita, síntomas, medicamentos, etc. Sin contar si tienen que coger cita para siguientes visitas (con el consiguiente abrir cerrar pestañas, programas, etc.) y para terminar te recetan si es el caso medicamentos.

Conclusión, el tiempo del médico ejerciendo su labor, bien sea escuchar síntomas, diagnosticar, curar, medicar, hablar con el paciente o lo que sea, nunca es más de un 50% del tiempo de visita.

Tal y como esta la sanidad, creo que hay que incidir en la optimizan de recursos. Porque por muy bien que mecanografíe el médico, se pierde mucho tiempo rellenando formulas, dando visitas y demás.
Y no hablo de muchos médicos de más de 40 años, que utilizan el método del aguilucho para escribir en el ordenador. Vamos, una barbaridad, que se tiran 5 minutos para rellenar la ficha y cogerte vez.

Estamos pagando un sueldo de médico, y lo que es peor, desperdiciando tiempo de médico, con toda su preparación (además de su sueldo). Es decir, tengo que esperar 6 meses para ver al dermatólogo, y cuando voy, está 10 minutos tecleando, porque el tío tiene 60 años y no sabe que es un teclado. Yo lo que veo es un desperdicio de recursos impresionante. No hay dinero para la sanidad pública, se abre un debate público todos los días con los recortes, que si cerramos hospitales, que si despedimos médicos, pero nadie a hablado de optimizar el sistema.

Estamos utilizando a alguien que ha estudiado diez años y cobra un sueldo alto, para hacer algo que puede hacer alguien sin estudios por mil euros al mes.

Y lo hablo con los médicos, y si, ya, claro, algo tenemos que hacer… Primero pensé en un curso de mecanografía, y de manejo del programa en cuestión, pero se seguiría perdiendo tiempo.

Entonces, porque no ponemos un programa en el ordenador para que se grave el médico en cada consulta, en 15 segundos, paciente tal, lo que le ocurre, tales dolores, tales síntomas, y la próxima cita cuandosea. Que ese archivo se envié automáticamente a un administrativo y el rellene todo lo que haga falta y pida la cita. Alguien en una jornada laboral puede rellenar las fichas de cientos de médicos.

Aunque se ahorre un minuto por consulta y por médico, tal como están las listas de espera de los hospitales, la gran cantidad de tiempo que hay que esperar en urgencias, el retraso que llevan todos los días las citas en los ambulatorios, ganamos, y mucho.

Multipliquen un minuto por el número de médicos, de hospitales…

Imagínese que así hacemos las listas de espera un poco más cortas, o evitamos algunos recortes en sanidad…

Prometo que hasta ayer no sabia quien era la duquesa de Alba. Y no lo sabía, porque yo en mi ingenuidad, en mi mundo apartado de la realidad, lejos de la tele y las revista del corazón, creía que todas las personas, somos y cómo no, nacemos iguales.

Hoy ya sé quien es, que remedio. María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay y toda la madre que me parió, casi na’. Además de todo eso, se ve que tiene la que más títulos nobiliarios del mundo. Algo así como veinte de condesa, dieciocho veces marquesa, y un largo etcétera. Algunos, los sucios pobres, nos conformamos con un nombre y cómo mucho un apodo. También solemos nacer, nosotros, la plebe, en pueblos, ciudades o villas. Esta señora parece que nació en un palacio.

Que vale, al Rey lo tenemos que aguantar, porque es muy campechano, tiene un papel representati… blablabla. De acuerdo. Sangre azul y demás chorradas. ¿Pero y esto? ¿Por qué?

Porque hay muchos tontos, demasiados. Me viene a la cabeza, en esos libros o películas históricas, cuando la gente que no sabía ni leer ni escribir, se dejaban embaucar por los reyes y nobles.  Cuando iban a rendirle sus tributos, cuando morían por su bandera, cuando los vasallos vitoreaban y aplaudían como locos al paso del noble caballero. Y creían los pobres desgraciados que su poder venía de Dios. Me retumba en la memoria mi profesora de historia, diciendo, el pueblo llano, totalmente analfabeto como era…

Pues bien. Quinientos años después, las cosas han cambiado más bien poco. Saben leer y escribir, pero al paso de pensar no han llegado. “Porque viva la duquesa, que es lo más grande de España”, y yo tengo que oír eso, y respetar.

Los hay quienes han ido a vitorearla cual diosa (hay imágenes que hacen llorar al niño Jesús, lo prometo, magnifica la comparación con una serie de zombies , recuerdo que los zombies no tienen cerebro), los hay que solo hablan mierda, que si es muy vieja, que si el otro está por dinero, que si no se debería casar, que mira que morros, que no puede hablar, que tal. Cotilleo insano, envidia insana, gente que no tiene nada mejor que hacer con sus vidas que volver al pasado y adorar a gente superior, porque nacieron así, porque Dios lo dispone. Algo que choca contra toda “democracia”, contra toda igualdad, contra toda sociedad. Moderna o no.

Los que menos solo se fijan en los trajes, en lo guapos que van los invitados, y en mira que recatada la novia. Lo mezclas todo con cotilleo, separaciones, una mujer que no se tiene en pié, toreros, glamour, y sale mierda a la que van todas las moscas. Como locas.

Y mientras tanto, revistas de periódicos, titulares en el telediario, sonrisas y fotos. El paro, la OTAN, la sanidad y la educación, es siempre secundario, cuando mira la duquesa, que guapa que va, y que orgullo para la nación. A mí algo me chirría. Ellos siguen en su pedestal, y nosotros les reímos las gracias. Ya no somos sus esclavos a la fuerza, lo somos porque queremos. Ya no tiene privilegios, solo tienen poder, favores, y dinero.

Mañana querrán que seamos un país de verdad. Y no la mierda que somos.